y sin siquiera.

Y ahora caigo, en el fabuloso abismo,

en el de las enredaderas mortales,

digo yo, que fácil;

digo yo, muero al instante.

Y mi mente solo procesa una idea;

que esta semilla se marchite,

antes de que imprudente germine,

para solo clavarme aquellas,

egoístas espinas en mi corazón.

y,

   me derrito

                una y dos

                               veces.

Sin siquiera un inconsciente roce,

sin siquiera  impregnada de tu aroma,

en mi -por tu culpa- desdichada piel,

que ahora está deseosa de escapar,

de este deshausiado cuerpo,

lleno de no-amor, o no amor?.

Y arde pensar que estás tan en mi mente;

como yo no lo estoy en la tuya,

                           y

                         me

           des       tru       yo

Indiferente y frío, te no-veo

no-pasando por mi -desde ahora- no-vida

y yo muda -tratando- sintiendo, 

que las lagunas si llegan al quieto mar.

Sal de mi mente, te lo imploro

solo me resta

                            seguir

                     o

retroceder

Tratando de que tu imagen sea solo,

un ínfimo recuerdo,

en mi congelador de sentimientos.

micro

Las abejas insaciables buscan el polen. Las gardenias crecen a su , para ellas, acelerado ritmo. El humo de las máquinas se torna intenso. Ella. La música suena fuerte, y para nada agradable. Un niño pisa un escarabajo, suena, lo mira, se aleja. Abuelas cruzan las calles, los autos se retrasan. Él. Jarabe entra por la boca del infante, una mueca en su cara. El horno avisa con su campanilla, la cena está lista. Ambas manos de Ella y Él. Un vago pide limosnas. El paradero de micros se convierte poco-sorpresivamente en un infierno. Una pareja termina su nefasta relación en la otra cuadra. Sus manos se rozan con sutileza. Un celular suena y es extraído de una ostentosa cartera. El sol aparece de entre las nubes. Unos amigos discuten por sus formas, uno dice que es un coyote, el otro un perro. Él la mira, Ella también. La micro se demora, la espera es tormentosa. Se acumula la gente unos estornudan, otros bostezan. Ellos no se conocen. Llega la micro, 222b, es la que necesita Él, mas no ella. Suben todos, Él también, se va. El taladro suena como una avispa. Un escritor termina un libro. Despiden a una persona en la tienda. Ella espera la 222a, en el mismo lugar, como si todo siguiera igual.

VIVIR DEL FUTURO

Cómo duele pensar a veces, en el verdadero presente. En sí la mayor parte del tiempo, o des-tiempo, que tengo para introducir mi corazón en mi mente, lo hago en función de mis recuerdos; no, de mis recuerdos no, de lo que quisiera fueran mis recuerdos, si, eso si. Pero la forma de pensar que más duele, es la de pensar al futuro, el proyectar situaciones que no ocurrirán, que no están ocurriendo, a veces, desgarra el corazón, darnos cuenta de que vivimos más en nuestra mente, que sentimos en ella como si fuera real, y en el peor de los casos, nos comunicamos en ella, más de lo que realmente comunicamos. 

Sin embargo, llega aquél momento, ese en el que uno luego de crear mil y un historias en lo profundo de nuestra conciencia, empieza a tener uso de razón, ¿cómo podría ocurrir algo tal cual como lo imaginamos, si nada de lo que ha ocurrido en tu vida es como se imaginó?, y te das cuenta, que tu mente, es simplemente eso, tu mente, tuya. Nada es como se imagina, nada lo será, empezar a pensar, de verdad, en lo que ocurre, dejar de vivir de proyecciones, utopías y narraciones extraordinarias, no (somos) soy, nada. 

Cómo duele caer de bruces al suelo, cómo duele quebrarse huesos luego de estar en las nubes. Lejos del pesimismo, y todas las corrientes, es difícil dejar de vivir del futuro, cuando es lo único que tienes, vivir del futuro desde hace un tiempo, y darse cuenta, cada vez más, que no cambia nada de un tiempo a otro, las mismas caras, la misma vida, la misma rutina, los mismos fallidos recuerdos, todo se funde en un momento, es como un shock nervioso. El laberinto de futuros queda en la mente, es un vicio, el pensar que todo será mejor, el vivir de eso.

En busca

Mano-madura/ maullar-de-nuevo

La mano madura, con el tiempo digo, que los lamentos efímeros, los ladridos sedientos de amor y deseo,han dado paso, a otra mano, la que escribe digo, que escribir se apodera y personifica. 

pequeño

La escritura es un monstruo uno que se apodera de mis manos, las que ya crecieron, las que ya no se ven a si misma, si no que ven la palma del vecino, ya la mente dice que estás listo, que las palabras deben surgir,  que ya no lo aguantas, y a veces, entre los laberintos mentales, doy a conocer si es uno más de muchos, si ahora, esta será una historia sin precipicio, si mis ganas empuñadas, seguirán y tendré algo más entre mis archivos mentales, que ahora, por quizá ene-vez me llaman a recopilar. 
La mano madura, con la vida digo, que no he vivido ni la tercera parte, de lo que según los intelectuales y futuro-videntes modernos, podría durar mi existencia, que poco a poco se va tornando a vida, y que de plasmar será más difícil que sentir. 
La mano madura, con el amor digo, que ya no es el mismo, que es más preciado y no es una miga de pan entre un tumulto de palomas de plaza, con la felicidad digo, que ya exploro en busca de profundidades, con la conciencia digo, que ya hablar de ella, es como hablar de todo lo que mis manos escribieron. bien-venidos mortales, maullaremos un rato, hasta que se vuelva seco, ronco, duro, fuerte, libre.